le poète

Mon poète ne s’est pas livré,

Mon poète ne peut se confier.

A défaut de vers

Et pour éviter les verres

J’écris ses poésies, mes poésies

Enfin nos poésies,

Tout ça en roue libre

Loin des règles classiques

Rien que de la poésie libre.

Celle qui vibre

Celle de la vie du jour

Celle qui expose au grand jour

Ce que chacun détourne

Pour affronter  chaque jour

Son quotidien qui le détourne

De tous les pours

Qui le feront fuir un jour

Pour intégrer sa poésie

Celle qui sommeille

Enfouie là au fond de son cœur,

Celle qui n’aspire qu’à l’éveil

Suspend sur le champ ses peurs,

Celle qui dès qu’elle surgit

Lui apporte la survie,

La résurrection de son cerveau

Où défilent les maux

Que le poète traduit par ses mots.

Le poète c’est toi, c’est moi

Qui à chaque émoi

Explose de joie

Des cris renvoient

Si forts, si hauts

Que même l’Homme du cirque de la Royauté

Ne peut les cadenasser

Si forts, si hauts

Que la planète entière est apeurée

Le poète est triste, trop triste

Il s’est tu

Totalement dépourvu,

Il a englouti

Tous ses cris

Là, tout à l’intérieur,

Enfoui dans son fort intérieur.

Ses yeux ne voient plus

Ses yeux sont secs

Son cœur ne bat plus

Son cœur est sec

Le poète se meurt nu,

Happé par le rythme infernal

De l’affairisme,

Une maladie de type grand mal

Qui se propage dans le mutisme

De la science médicale,

Un seul traitement, l’acceptation

Sinon la condamnation.

Mon poète ne s’est pas livré,

Mon poète ne s’est pas confié.

Je lui crie ces quelques vers,

Ces quelques vers libres

Qu’il peut déclamer

Accompagner de quelques verres

Et de poètes libres